Benvenuti nel mondo reale della lettura. Carol Matthews. Benvenuto nel mondo reale

Carol Matthews

Benvenuto nel mondo reale

- Ho bisogno di più soldi. – Inclino leggermente il bicchiere e verso un’altra pinta di birra.

– Chi non ne ha bisogno, amico! – il mio vecchio amico Karl mi guarda attraverso un velo di fumo di sigaretta.

Si siede di fronte, appoggiando i gomiti sul bancone, e io gli rispondo con un sorriso: a causa del trambusto incessante che regna nel pub, è abbastanza difficile farsi sentire, ma voglio comunque proteggere la mia voce.

Karl è sicuramente nato nel momento sbagliato. Sarebbe stato molto più felice da qualche parte negli anni settanta: si sarebbe sicuramente rivelato un vero idolo del rock. Ma di questi tempi, la sua giacca di jeans logora, i capelli hippie lunghi fino alle spalle e il modo eterno di rispondere: "Cool, amico", in qualche modo non si adattano davvero agli esempi moderni di stile personale.

Conosco molto bene Karl, io e lui abbiamo fatto molta strada fianco a fianco. A volte sembra troppo lungo.

- No, ho davvero bisogno di trovare dei soldi da qualche parte. Questa volta va davvero tutto male.

"E quando è stato diverso", dice Karl con nonchalance.

"Joe sta già affogando nelle bollette, bisogna fare qualcosa."

Joe è mio fratello maggiore, ma si dà il caso che io sia il suo sostegno. Tuttavia non sono affatto contrario a questa situazione: mio fratello si è trovato in una situazione in cui era contento di ogni possibile aiuto.

– Hai già due lavori, Fern.

– Lo so anch'io. – Il registratore di cassa produce il suo analogo digitale del precedente “tran-tran” e io, sorridendo diligentemente al prossimo visitatore, prendo un nuovo bicchiere.

– Cos’altro puoi fare?

E davvero, cos'altro? Vincere la lotteria? Oppure, nella speranza di guadagnare soldi extra, indossare una gonna più corta e assumere l'ambita posa all'uscita da King Cross? Oppure trovarmi un terzo lavoro che mi richieda un minimo di impegno pur dandomi il massimo reddito?

Posso presentarti brevemente ciò che di solito chiamo le mie circostanze.

Mio fratello Joe sopravvive grazie al welfare ed è da tempo così profondamente indebitato che semplicemente non ha nessun altro a cui chiedere prestiti. Dirò subito che mio fratello non è affatto uno dei tipi comuni di persone che vivono di donazioni: stupidi barboni pigri. Joe non può lavorare perché ha tra le braccia un figlio malato, Nathan. Il mio amato nipote, un ragazzino biondo e riccio di cinque anni, soffre di una terribile asma. Senza esagerare, la cosa più terribile. E richiede attenzione e cura costanti. Ed è stata questa attenzione e cura oraria di cui sua madre, la brillante Caroline, si è rivelata completamente incapace. Ha abbandonato il mio caro fratello e il loro unico figlio quando Nathan aveva appena un anno. E anche se mi definissi un brontolone e un noioso, difficilmente questa potrebbe essere considerata una possibilità in più per la sopravvivenza del bambino.

Se qualcuno pensa che vivere con l’elemosina dello Stato sia facile come sgusciare le pere, o se qualcuno pensa che essere l’unico genitore di un bambino malato sia una sciocchezza, costui, per usare un eufemismo, si sbaglia di grosso. Mio fratello aveva una promettente carriera in banca. Ebbene sì, diciamo che non aveva abbastanza stelle nel cielo, e difficilmente era destinato a comparire nel notiziario serale della BBC in un costoso abito gessato, esprimendo la sua pesante opinione sulla situazione del mercato finanziario. Tuttavia, Joe riceveva invariabilmente voti alti dalla direzione, promozioni regolari di grado, modesti aumenti di stipendio e in futuro si aspettava una pensione più o meno degna. Quando Caroline li lasciò, Joe abbandonò tutto subito per restare a casa e prendersi cura di suo figlio. Solo per questo passo, merita tutto l'aiuto e il sostegno da parte mia.

"Tra un minuto te ne andrai", mi grida il proprietario del pub, che tra noi abbiamo da tempo soprannominato Mister Ken, guardando espressamente l'orologio.

Come le pinte che si riempiono una dopo l'altra dietro il bancone del bar cosparso di macchie di birra, anche qui sono, come si suol dire, “in circolazione”. Ogni sera, dal lunedì al sabato (visto che la domenica al pub King's Head c'è il quiz), ho due concerti da mezz'ora: eseguo semplici canzoni popolari per un pubblico estremamente poco esigente dal punto di vista musicale.

Dopo aver subito finito di riempire una serie infinita di bicchieri, annuisco a Karl:

Karl guadagna qui dei soldi extra accompagnandomi al pianoforte. E ancora una volta, penso che sarebbe molto più felice di quanto lo sia adesso se fosse il chitarrista solista - e suona la chitarra in modo altrettanto brillante! – per esempio, nei Deep Purple o qualche altro gruppo simile. Saltava sul palco come un uomo posseduto, eseguiva assoli di dieci minuti e scuoteva disperatamente la testa, vomitando la sua anima desiderosa nella musica. Ma Karl, con tutto il suo brillante talento, ha bisogno di mangiare qualcosa.

Il mio amico salta facilmente giù dallo sgabello del bar e insieme ci dirigiamo verso una piccola area rialzata sul retro del locale, simulando per noi un palco. Dietro di noi, fissata al muro con una fila di puntine, c'è una vecchia tenda con resti di paillettes sgretolate.

Nonostante l'aspetto ribelle e hippie di Karl, è la persona più stabile e affidabile che abbia mai incontrato in vita mia. Nella sua essenza più profonda, è come un rock and roll sobrio. Ebbene sì, Karl non è affatto un bravo ragazzo, non è contrario a fumare erba e, quando compila la lista degli elettori, indica "Cavaliere Jedi" come sua religione - ma niente al mondo potrebbe fargli girare la testa di un pollo vivo sul palco o buttare via qualcosa con lo stesso spirito. Inoltre, non farebbe mai a pezzi una chitarra per eccesso di espressione scenica, poiché sa benissimo quanto costano queste chitarre. E Karl è la calma stessa nella carne, quando ogni sera si siede tranquillamente per ore su questo sgabello da bar, solo per scuotersi di cuore un paio di volte quando lui e io ci occupiamo di ciò che amiamo veramente.

"Se vuoi, potremmo suonare ancora un paio d'ore nella metropolitana", suggerisce un amico mentre si dirige verso il palco. - Almeno mi dà un paio di sterline.

Afferrando la mano di Karl, gli stringo forte le dita.

-Cosa fai? – mi guarda sorpreso.

- Ti amo.

"Questa è la tua simpatia egoistica", lo saluta. "Mi ameresti lo stesso se non fossi il miglior tastierista del mondo?"

- Naturalmente.

E questa è una confessione completamente sincera. Karl ed io siamo abituati da tempo a essere una coppia, anche se con lui non abbiamo mai praticato quello che viene chiamato "tango orizzontale", cosa di cui, a dire il vero, sono molto felice. Tuttavia ci siamo abbracciati e baciati a lungo e più di una volta gli ho permesso di toccare il mio fascino esteriore, a volte anche sotto la camicetta. Tuttavia, a mia difesa, posso dire che questo è successo quando avevo quindici anni ed eravamo a scuola insieme. E rispetto a oggi, è stata in generale una vera epoca di innocenza.

Adesso ho trentadue anni e non ho un fidanzato e nemmeno il tempo per averne uno. Nemmeno Karl è il mio ragazzo, anche se sembra essere ancora innamorato di me. Beh, non solo appassionatamente, ardentemente innamorato - non di un folle lampo, ma della luce uniforme e stabile di un faro, indipendentemente dal tipo di sorgente luminosa utilizzata nei fari. Mi sento un po’ in colpa perché non amo Karl tanto quanto lui ama me, ma molti anni fa mi sono dimesso risolutamente da lui. Del resto, indossa ancora la stessa giacca e la stessa acconciatura che portava allora, quindici anni fa. Cos'altro posso aggiungere qui?

Prendiamo posto sul palco: Karl alla tastiera, io al microfono capriccioso e inaffidabile. Ahimè e ah, io stesso capisco che mi manca l'efficacia, una sorta di sensuale incendiarietà. Mi sento sempre insignificante sul palco, anche perché sono appena più alto dell'asta del microfono.

Il ronzio multivocale che regna nel pub è interrotto da una leggera pausa e si sentono applausi sparsi. Questa volta, senza alcuna introduzione (niente “Uno, due, uno, due”, come sono solito controllare il microfono, nessun saluto: “Buonasera, Londra!”) iniziamo il nostro programma. Dato che questo pub ha un pubblico prevalentemente irlandese, gli U2 sono fortemente presenti nel nostro repertorio, così come The Corrs e Sinead O'Connor. Inoltre, di regola, distribuiamo alcuni dei successi più popolari degli anni Sessanta e alla fine eseguiamo alcune canzoni liriche che sono diventate dei classici, per accontentare finalmente i clienti così piangenti e ubriachi.

E così riverso la mia anima nella musica, passando dolcemente da una canzone all'altra, alla fine mi inchino con un inchino - e in risposta ricevo applausi ovattati separati. E per questo spreco le mie forze, la mia vita? Per qualche magra briciola di riconoscimento e qualche altrettanto misero chilo in una busta alla fine della settimana?

Non appena sono tornato al bar e ho ripreso in mano le pinte, uno dei visitatori si è chinato verso di me e, inondandomi di una nuvola di birra, ha detto:

- Grazie.

- Dovresti avere un "Minuto di fama". Avresti potuto superare tutti lì.

Molti hanno parlato apertamente di questa data mondiale, ma non troppo pubblicizzata; molti altri sono rimasti in silenzio, alcuni a causa di un odio difficile da nascondere, altri per paura del panico e dell'odio che ne è derivato. Questo accade sempre quando si parla di qualcosa di veramente importante. Così importante che una volta per tutte.

Secondo me, due di loro lo hanno detto in modo più onesto e accurato, o meglio, sono pronto a credere a due di tutti, dal momento che non sono persone profondamente immerse nella filosofia marxista-leninista, in Gehl o nelle opere di Stalin. E, cosa più importante, sia Dmitry che Zakhar, che sono stati stabiliti sotto il capitalismo, non hanno paura di dire ciò che, in teoria, non dovrebbero, in linea di principio, essere ricchi e di successo e opinion leader e non emarginati e non ladri, il che li porta già fuori dalle fila amichevoli dei neocapitalisti. A questo punto, compagni, considero concluso il preludio.

Agli uomini che languiscono nell’attesa della seconda venuta non viene nemmeno in mente che aspetto dovrebbe avere Dio, cosa dovrebbe fare, o meglio come, e cosa implica la descrizione lasciata da tempo ai discendenti. Oserei dire quanto segue: Gesù venne, fece quello che doveva fare e si riposò sul luogo dell'esecuzione nel Mausoleo. Non mi credi? Vai a vedere di persona. Ora andiamo punto per punto.

Come risultato della Grande Rivoluzione d'Ottobre, avvenuta centouno anni e un giorno fa, accadde quanto segue. I cavalli dell'Apocalisse, senza particolare accuratezza, furono imbrigliati su un carro, che divenne un simbolo della guerra civile e dell'Armata Rossa. Attraversarono la Russia, e poi attraverso quasi la maggior parte del mondo, e falciarono coloro che se lo meritavano, senza risparmiare la propria vita e portarono con sé molti servitori demoniaci. Chi dirà che questo non è un sacrificio e non ripagherò?

Centouno anni e un giorno fa, V.I. Lenin riuscì a realizzare qualcosa che il suo predecessore di Nazaret non poteva nemmeno sognare in termini di portata, ritmo o tempistica. È impossibile calcolare quanto la rivoluzione in Russia abbia salvato la vita degli operai e dei contadini non solo in Russia, ma in tutto il mondo a noi noto. Basta stimare il tasso di mortalità nelle colonie, tra gli oppressi, e moltiplicarlo per centouno anni e un giorno. Queste morti dovute alla colonizzazione e allo sfruttamento non esistono per una ragione, e questa ragione è il 7 novembre (25 ottobre) 1917. Se questa non è la risurrezione di coloro che avrebbero dovuto morire, allora cos'è? Non è questa la salvezza?

Ma forse la cosa più importante è che ciò che è accaduto centouno anni e un giorno fa è l’ascesa della Russia moderna da uno stato di miseria e povertà allo stato di pioniere, di eroe. Sì, il fardello di Prometeo è pesante, non tutti sono stati in grado di farlo, ma il movimento iniziato allora non si è fermato; continua a crescere e crescere da parte di coloro che si rendono conto dell'inevitabilità dello sviluppo sia dell'uomo che della società umana. Dopotutto, la rivoluzione riguarda proprio questo, e non il fatto che erano stanchi, che si sono tirati indietro, che non potevano. La bandiera della Rivoluzione non è caduta, pensate in piccolo.

In ogni caso, i russi, e non solo i rivoluzionari, hanno lanciato un processo mondiale che è durato più di un secolo, quindi è avvenuta la seconda venuta e tutto sta andando come dovrebbe. Ma questo è il caso in cui credere non basta: occorre conoscere, saper agire. Benvenuti nel nuovo mondo del comunismo in avanzamento. Una volta iniziato non può finire.

La casa editrice Eksmo pubblica il libro della maestra della commedia romantica di fama mondiale Carol Matthews, “Welcome to the Real World”. I lettori russi sono già riusciti ad apprezzare la leggerezza e le affascinanti storie di Carol Matthews basate sul romanzo "Turned on You", in cui la primitiva britannica Jenny, durante un viaggio in Africa, ha trovato l'incredibile Dominic e ha cessato per sempre di essere una tappezzeria. Un nuovo romanzo, e ancora - sull'unione dei compatibili e la vittoria dell'amore - ti sta già aspettando su tutti gli scaffali!

Londra solo da lontano sembra una città da favola: foschia nebbiosa, luci seducenti, tradizioni secolari... A un esame più attento, si scopre che in essa vivono le persone più comuni e i loro desideri, sogni e aspirazioni sono il più ordinario. Molte persone devono lavorare molto duramente per realizzare i loro amati sogni. Alcuni riescono a soddisfare i loro desideri, se non si arrendono nemmeno nei momenti più difficili e, ovviamente, se la fortuna sorride loro.

Fern, la protagonista del romanzo “Benvenuti nel mondo reale”, è costretta a lavorare in un pub sia come cantante che come barista per poter in qualche modo sbarcare il lunario. Ma ci sta provando non solo per se stessa: la stessa Fern ha bisogni molto modesti: vive in un piccolo appartamento in affitto, non insegue cose alla moda e altri segni di "status". Ma si considera obbligata ad aiutare suo fratello, che deve crescere da solo il figlio malato.

Allo stesso tempo, Fern non cerca nemmeno di organizzare la sua vita personale, anche se ha sicuramente un ammiratore permanente ed è pronta ad aiutare in qualsiasi momento. Questo è il tastierista Karl, con il quale la ragazza si esibisce insieme in un pub. Vedendo come l'oggetto della sua adorazione è esausto, Karl decide di aiutarla a trovare un lavoro part-time “non polveroso” con buoni guadagni - fortunatamente sua sorella lavora in un'agenzia di reclutamento. Spinge letteralmente Fern a un colloquio per la posizione di assistente personale temporaneo di un famoso cantante d'opera, avendo precedentemente mentito sul suo curriculum dicendo che la richiedente è esperta di opera.

Fern ha una conoscenza delle arie d'opera e degli artisti pari a quella di un idraulico londinese, ma ha bisogno di soldi, quindi va al colloquio, tremando per la paura di fallire. Con sua grande sorpresa, è la prima persona con cui Evan David parla e trova immediatamente un lavoro. Ma non perché sia la migliore, ma in primo luogo perché Evan è venuto in tournée dall'America solo per due settimane e non ha affatto voglia di sprecare il suo tempo prezioso in interviste con diverse dozzine di candidati, e in secondo luogo, semplicemente perché gli è piaciuto Felce. Per lei questa è una grande fortuna, la ragazza ha subito apprezzato che "con l'importo che ha pagato solo per il suo orologio, probabilmente potrei nutrire tutta la mia famiglia per cinque anni", e lo stipendio di un assistente personale promette di migliorare significativamente le sue finanze. affari.

All'improvviso, Fern inizia a migliorare non solo i suoi affari finanziari, ma anche quelli personali. Anche se questo è molto strano: lei ed Evan sono così diversi tra loro che è persino difficile immaginare grandi differenze. Ottimista, Fern trascorre tutte le notti in un pub fumoso, semplicemente non ha tempo di preoccuparsi della sua voce, non ama affatto lo sport e ama dormire più a lungo la mattina. Tutte le esperienze della star dell'opera sono incentrate su se stesso: Evan è molto in tournée, ma non soggiorna mai in hotel, "perché ci sono troppe infezioni diverse"; preferisce vivere in ville in affitto. Dopotutto, in nessun caso dovrebbe ammalarsi, la sua voce è la fonte del suo benessere finanziario e della fiducia nel futuro. Evan è ossessionato da uno stile di vita sano e dallo sport, ma rimane comunque un ipocondriaco. È vero, il secondo giorno di lavoro, Fern, uno chef personale, nota che il suo proprietario ha riso al mattino per la prima volta da molto tempo.

Nonostante questa simpatia, i personaggi sembrano aver paura di ammettere a se stessi che si piacciono. Evan ha da tempo preso le distanze dalle persone e dalle loro emozioni, vivendo solo in una ristretta cerchia dei suoi più stretti assistenti: è molto più sicuro così, nessuno riaprirà vecchie ferite e lo farà sentire infelice. E Fern sembra non sapere nemmeno come parlare con l'uomo che le piace, per non ferire né lui né i suoi stessi sentimenti: certo - dopotutto, davanti ai suoi occhi ha sempre avuto l'esempio di un papà che cammina, che sua madre ha ripetutamente cacciato la porta a calci, e suo fratello, la cui moglie se n'è andata...

Entrambi stanno cercando di scappare dai propri sentimenti, ed è qui che diventa chiaro il significato nascosto del titolo del romanzo: "Benvenuti nel mondo reale". All'inizio sembra che entrambi vivano nel mondo reale: è molto più reale fare soldi, assicurarsi il proprio futuro... Ma quando gli eroi sono ricoperti da un'ondata di sentimenti, si scopre che eccolo finalmente qui. , Il mondo reale. Qui non sono importanti né le differenze di stile di vita, né di denaro, né di altre persone del loro ambiente. Naturalmente, se queste persone non si sforzano di aiutare Fern ed Evan a trovare un linguaggio comune e a capirsi, alla fine capiranno se stessi. La strada verso questa comprensione risulta essere lunga e difficile, ma Carol Matthews la descrive in modo molto gentile e con umorismo. I personaggi si trovano ripetutamente in situazioni divertenti, l'autore gioca in modo molto divertente sul cliché letterario della sposa che fugge dalla navata - in questo caso sia la sposa che lo sposo risultano “non reali”. E cosa alla fine si rivelerà reale, cosa vincerà in questo duello di paura e amore, incomprensioni e voglia di essere ascoltati, duro lavoro e sorriso della Fortuna, lo scoprirai se leggi il romanzo fino alla fine.

Carol Matthews è una famosa scrittrice contemporanea, autrice di oltre due dozzine di romanzi rosa umoristici. I suoi libri, pieni di amore e umorismo, sono stati apprezzati dai fan in molti paesi e sono stati pubblicati in 30 paesi in tutto il mondo. I romanzi di Carol Matthews sono presenti nelle liste dei bestseller del Sunday Times e di USA Today. La diffusione totale dei suoi libri è stata di oltre 2 milioni di copie.

Come ci si sente a sentire sulla propria pelle che tutta la tua vita, tutto ciò che ti è piaciuto, tutto ciò che hai fatto, ottenuto qualcosa, lottato e amato si è rivelato un miraggio, un manichino, il frutto della tua coscienza indebolita? Diversi anni della tua vita, in cui, a quanto pare, non hai vissuto, ma semplicemente esistevi sotto forma di vegetale. Tutto è scoppiato come una bolla di sapone, tutta la tua vita. E questa vita... è aliena. Lei è diversa, non tua. Perché si è svegliato, perché ha aperto gli occhi?

Anton non ci credeva, non voleva crederci. Da diversi giorni se ne sta semplicemente sdraiato lì, fissando il soffitto e non reagendo quasi a nulla. Non esiste “improvvisazione” e non lo è mai stata. Non c'era popolarità e non lo sarà mai: quanto è popolare un impiegato di banca? Fan, ammiratori: tutto è fantasia, finzione, un miraggio. Anche Arseny Popov è un miraggio, la bellissima fantasia di un uomo rimasto in coma per due anni.

Anton ricordava gli occhi, le mani e la voce azzurri... l'uomo dai capelli scuri che aveva amato in tutti questi anni si era rivelato una fantasia, un'invenzione, una presa in giro del destino.

Il mondo reale si è rivelato molto crudele: non c'era nulla in esso che il ragazzo biondo amasse e in cui vivesse. Era solo tra la folla, solo con le sue esperienze e i suoi pensieri.

Anton Shastun è ormai da una settimana in questa stupida stanza bianca come la neve, ma ancora non crede, non vuole credere a nessuno che viene da lui. Non i dottori, non il migliore amico. Ha raccontato a Pozov di "Improvvisazione", il programma preferito da tutti, e gli ha persino chiesto di portare una TV nella sua stanza e di accendere la TNT, in modo che Dima potesse vederlo da solo, dato che non gli credeva. All'ora stabilita, sullo schermo è apparso lo screensaver "House-2". Di “improvvisazione” non c’era traccia, ma l’aggressione è avvenuta. Ad Anton è stato nuovamente iniettato qualcosa e messo delle flebo, saturando il suo corpo e il suo cervello indeboliti.

La TV e Internet erano vietati, ma una notte Anton, dopo aver estratto l'ago dalla flebo dalla vena, si intrufolò nel corridoio fino alla postazione dell'infermiera di turno. La ragazza stava dormendo davanti ad un gioco di solitario sparso sul suo portatile.

Google, per definizione, sa tutto e Shastun ha fatto affidamento su di esso quando ha digitato cinque lettere nella barra di ricerca con dita tremanti. "Arton" - vernice aerosol, prendila, comprala, all'ingrosso e al dettaglio!

Video, foto, fan fiction, collage: non un solo accenno, non una sola traccia che lui e Arseny fossero insieme, che sapessero di loro, che scrivessero su di loro. Google non sapeva una parola sull’“Improvvisazione”, né una parola su chi fosse Anton Shastun. Tutto è scomparso, come se non fosse mai esistito. Ma perché "come se"? Non è successo niente di tutto questo. Tutto è un miraggio, tutto questo è realtà nella sua mente, nel suo mondo immaginario.

Non aveva più la forza per raggiungere il reparto e Anton cadde a terra, mordendosi il bordo del palmo, soffocando l'isteria che si scatenava. La mia anima veniva rivoltata, lacerata dall'interno, e volevo addormentarmi e non svegliarmi mai più.

L'uomo sanguinante è stato trovato letteralmente un'ora dopo e immediatamente inviato in terapia intensiva.

Anton, come voleva, dormiva, ma i suoi sogni non riguardavano nulla e voleva tanto rivedere il suo, quello il cui sorriso lo faceva vivere, le sue stupide battute lo facevano ridere e le sue braccia abbracciate teneramente lo facevano sentire felice. Avrei voluto gridare "Cambia!" o "Ti amo moltissimo". Ma niente di tutto questo è accaduto e non accadrà mai. Cercò di ricordare cosa gli aveva detto Arseny prima che Shastun aprisse gli occhi e si ritrovasse in una stanza d'ospedale.

"Aspettami, va bene?"- si sente un sussurro nella sua testa e la coscienza scivola via, la sagoma si offusca. Anton urla, ma non sente il proprio grido, cadendo nell'oscurità spaventosa.

Anton riapre gli occhi e sussulta per un dolore sordo alla nuca. E' tornato nella stanza. Il mondo bianco come la neve, il mondo davvero crudele degli odori ospedalieri, delle medicine, delle infermiere dal sorriso malaticcio.

Ciao. - Dima è in piedi sulla soglia, sorride, ma non ha fretta di entrare. - Come stai, come ti senti?
"Assolutamente no", sospira Anton e si gira verso la finestra, dietro la quale il sole splende luminoso. La vita va avanti, ma in questa vita non tutto è così. Questa non è la sua vita e il biondo lo sente come mai prima d'ora. "Prendo tranquillanti per sopprimere il panico, quindi entrate con coraggio, non mi butterò dalla finestra."
- Shast, perché lo fai? Devi vivere”, decide infine Pozov, avvicinandosi. - La mamma è venuta e ha pianto.
Anton espira e scuote la testa:
- Non so perché. Chi ha bisogno di me? Sembro una fottuta mocciosa isterica.
- Ho bisogno. La madre non è abbastanza? Là, in quel tuo mondo, ero tuo amico, e lo rimango anche adesso, niente è cambiato, Shast," le sue dita fredde stringono quelle calde e ancora vive, e Anton chiude gli occhi. - Ho parlato con il dottore. Se non smetti di essere violento verrai trasferito nel reparto psichiatrico, Shast, hai capito? Dobbiamo vivere dall'inizio, da capo, da zero: il migliore amico dice qualcos'altro, ma quasi non lo sente. O non vuole sentire. Non vuole fare i conti con la dura realtà.

Dobbiamo trovare Arseny, questo è quello che sa per certo. Dobbiamo trovare Pasha, perché questo non accade: non può scomparire tutto, non può scomparire tutta la sua vita in questi due anni. Devi solo uscire di qui.

E sembra che questo giorno sia arrivato. Ma prima c'erano stati giorni pieni di comunicazione con lo psicoterapeuta, giorni di graduale ritorno di Anton in un mondo sconosciuto e spaventoso.

Un ragazzo alto e biondo camminava lungo le strade della sua città natale, ma con una vita sconosciuta, stringendo in mano un biglietto per Mosca. La gente veniva verso di noi, splendeva il sole; un piccolo gruppo di studentesse gli passò accanto senza nemmeno voltarsi a guardarlo. Ma prima lo avrebbero fatto a pezzi in souvenir o lo avrebbero stretto tra le braccia, fotografandolo instancabilmente. Ma è lì, nella sua vita immaginaria passata. Lo psicoterapeuta mi ha detto di resistere e di non ricordare nulla del passato, ma di costruire nuove trame in modo da avere qualcosa da ricordare.

Anton ha obbedientemente acconsentito e ha persino sopportato qualcosa, ma non ha rinunciato al pensiero di trovare Arseny.

L'enorme edificio Glavkino è reale, reale, e questa sembra essere la sua prima vittoria. Ci sono guardie sulla strada e come entrare è una grande domanda. Per fortuna, una macchina si ferma al cancello e ne scende un uomo allampanato, che sembra deciso a continuare il suo viaggio a piedi.

Pash, Pash, aspetta! - un urlo straziante si diffuse nell'enorme parcheggio di Glavkino, e l'uomo biondo si voltò, cercando con gli occhi colui che lo aveva chiamato. "Pash, ciao", un ragazzo magro e biondo, senza fiato per la corsa veloce, si avvicina e l'uomo alza le spalle.
- Ciao. Non ti conosco, ci conosciamo? Vuoi un autografo?
- Pash, non mi riconosci? Sono Anton. Questo è uno scherzo, vero?
"È carino, Anton, ma ho fretta e non ho voglia di scherzare", l'uomo gli diede una pacca sulla spalla e fece un passo di lato, sperando di aggirare l'ostacolo alto.
- Sono Anton Shastun. Ero in coma. Pash, non capisco...
- Scusa. Magari chiamare un dottore? - dice ironicamente il comico. - Mi dispiace, ragazzo, ma non ti conosco. Vado, ok? Buona fortuna a te", l'uomo se ne va, lasciando il ragazzo biondo solo con i suoi pensieri.

Sembra che sia impazzito. O dormire. Oppure è in un'altra realtà. Nessuno lo conosce qui, nessuno lo aspetta. Andare a San Pietroburgo e scoprire che l'indirizzo dove vive Popov non esiste è stupido. O forse non esiste. Forse è lui quello strano in questo mondo davvero spaventoso?

Sulla città scese il crepuscolo, il tempo peggiorò, la disperazione crebbe insieme alla paura opprimente della propria inutilità. Come convivere con questo? Non c'è modo. È possibile vivere sapendo che non esisteva niente e nessuno, che tutto era stato inventato?

La pioggia disgustosa diventa più forte, scorre lungo il colletto, e il biondo si guarda intorno, poi fa un passo di lato, avvolgendo le dita attorno alla ringhiera scivolosa del ponte. Sotto di lui c'era una distesa d'acqua nera, proprio come nei suoi sogni, un'oscurità impenetrabile, e da qualche parte lì, nel suo subconscio, c'era un altro mondo, dove si trovava lui, dove erano loro, dove c'era lo spettacolo preferito di tutti e la sensazione che tutto era come dovrebbe essere, è necessario. Un passo, uno solo, separa questo mondo da quello. Forse l'improvvisatore Anton Shastun non avrebbe mai deciso di fare un passo del genere. Cosa perdere a lui? Niente. Ha già perso tutto nel momento in cui ha aperto gli occhi.

Cosa sei, pazzo?! - un grido acuto irrompe nel suo cervello, e la mano ruvida di qualcuno lo afferra improvvisamente per il colletto della felpa, poi lo afferra sullo stomaco, impedendogli di cadere, e lo tira via dalla ringhiera.
- Lasciami andare! Lascia perdere, è ingiusto! Perché è tutto così, non voglio! - Anton ha lottato per sfuggire alle forti braccia, ma loro lo hanno solo abbracciato più forte.
- Benvenuto nel mondo reale. Un mondo in cui i sogni vanno in pezzi, ma non c'è nessun motivo per buttarsi da un ponte! - si sente un attimo dopo, e Shastun si allontana, espira convulsamente e poi si sporge in avanti, stringendo tra le braccia il suo improvviso salvatore. - Se tutti coloro il cui sogno è stato infranto saltassero giù dal ponte, Mosca si diraderebbe notevolmente... Ehi, cosa stai facendo? - la sagoma scura di un uomo si blocca nel forte abbraccio del ragazzo e continua ironicamente: "Stai tremando dappertutto". Probabilmente andiamo da qualche parte a scaldarti. Come sei arrivato qui, poverino?
- Me lo hanno detto e mi hanno convinto che non c'era niente. Che non esisti, che non esisti", quasi si lamenta Anton, seppellendo il naso nella spalla estranea e familiare di un uomo in felpa, con un cappuccio tirato sopra la testa.
"Semplicemente non sapevano ancora di me", sorride l'uomo e gli dà una leggera pacca sulla spalla. - Come stai, ok? - il ragazzo trema, si aggrappa ai vestiti bagnati di qualcun altro con le dita e per qualche motivo evoca un'incredibile simpatia. Solitario, bagnato, stordito. - A proposito, mi chiamo Arseny.
- Lo sapevo, ci credevo... - Anton sembra non notare nulla in giro. Semplicemente non riesce a staccare gli occhi dall'uomo in piedi di fronte a lui; sorride e poi alza la testa nel cielo notturno.
- Ha smesso di piovere. Bene, andiamo? Dove vivi?
"A Voronezh", ridacchia Anton, e l'uomo alza le spalle.
- Il sentiero non è vicino, è ora di partire.

E ride, per la prima volta in tutto il suo tempo ride - facilmente e naturalmente, e questa è una sensazione così incredibile che tutto sia ancora avanti, e tu vuoi vivere e sapere che c'è una persona nelle vicinanze che ti salverà da tutti i guai con il suo sorriso, che ti nasconderà dal mondo tra le sue braccia, e l'importante è che prima o poi ti incontrerai, perché incontriamo solo quelli che già esistono nel nostro subconscio...